Quel biancore che, a volte, scaturisce dal mio midollo è

un'arma simile al riso. Raggela ciò che potrebbe intenerirmi.

Niente sentimento. Solo pulsazioni rapide della trasparenza dove,

a sobbalzi, il cuore sanguina. Il volume, sbarazzato

dai muscoli, è puro. Le ossa si allineano sui fianchi come

segnali di silicio. Le articolazioni sono state inchiavardate, otturate.

Sto eretto. Lassù, la mia lingua batte al vento.

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